jueves, septiembre 28, 2006

Dicen que la muerte es la paz. Eso es porque el muerto nunca contesta, a menos que haya sido declarado muerto por error y se levante de la tumba para quejarse de lo incómodo que es el cajón. Pero eso ya pasaría a ser un milagro. O simplemente un error.


¿Qué es tener todo? ¿Podría tenerlo todo con sólo nombrarlo?

A ver...
Vos, vos, vos, vos y un diez en lingüística.

...
Fuck.


I´m lonely again.

lunes, septiembre 25, 2006

jueves, septiembre 21, 2006

Un dia de la primavera


Un día 21 de septiembre me vino por primera vez la menstruación.
Desarolle.
Me hice señorita.
Al fin me vino.
Como quieras decirle.

Me acuerdo que yo quería que me venga. Todas mis compañeras ya faltaban a natación gracias a este fenómeno, les dolían los ovarios, les crecian las tetas, compraban Days, o estaban tranquilas por que iban con OB, todas cosas de chicas grandes y cancheras.
Y yo, nada.
La única del curso a la que no le venia.
La última.
Me acuerdo que ese día habia caído sábado, yo estaba en la casa de mi abuela jugando con mi primito Juani cuando me levante del piso por que tenía ganas de hacer pish.
Me metí en el bañito marrón de abajo de la escalera, me senté en el inodoro y cuando me baje la bombacha... guerra de chanes.
Una mancha pequeña, pero no por eso menos importante, de color marrón claro, justo en el centro del algodón de mi bombich.
Salí, lo miré a mi primo por sobre el hombro derecho y le dije:
-ahora te vas a tener que buscar a otra para jugar
no sé si se lo dije, pero lo pensé, y con cara de "me como el mundo" me fui a la cocina
Mi tía Nora me abrazo y me dijo.
-Feliz primavera, nació una flor.

Me compre days, me dolieron los ovarios, pero las tetas mucho que digamos no me crecieron. Igual las llevo con actitud. Nunca me hicieron quedar mal.
Pero con respecto a la metáfora de la flor...
nunca la entendí muy bien.

miércoles, septiembre 20, 2006

martes, septiembre 19, 2006

Yo te mato cazador

Fuerzo la situación y me chocó con tu contestador.
Tu puta omnipresencia me abarca completa, pero cuando te quiero correr del plano de fantástico no te encuentro.
Me olvidé de las maravillosas ganas que tenía de estudiar, de disfrutar esta noche veraniega tirada boca arriba en el balcón y del modelo de lámpara que me quiero comprar mañana.
Pienso en mi madre y en su novio fabricado en un country antes de que estos existieran, en la tristeza que me genera ver a mi padre frente al televisor, en las alfombras cuyos no sé qué crecen como pastizales y me envuelven hasta el techo. Me rasco las axilas irritadas por la gillette y el desodorante y me hago sangre aromatizada.
Sólo me queda un disco triste que me pasaste y las anotaciones que hice sobre Chomsky durante la clase de lingüística que duró cuatro tristes horas (sé cuando estás con ella): el tipo es un burócrata aplicado de la lengua, el primer trabajador del lenguaje (lengua y lenguaje son distintos?, acá también?). Noam escribe mil hojas de tesis para un doctorado con un método que dice que puede explicar mejor que ninguna otra teoría formulada hasta ese momento cómo funciona eso que se llama lenguaje. Establece su objeto y un método que puede ser modificado si encuentra un paradigma cada vez más acotado, abstracto y coherente que barra con los errores anteriores. Entonces si su teoría no funciona, formular otra está justificado y así es como se mantiene en el trono de la lingüística desde 1957 interpretando hasta el hartazgo la ambigüedad "la matanza de los cazadores". Chomsky, sos un imperialista, largá el lenguaje, largá. Let me tell you que yo no me como tu versito ultrafashion: ahora que se usan los cuerpos desgarbados y ambientes despojados vos venís con la teoría minimalista. ¿Cómo se te ocurrió?
Yo te estudio, ok, pero hagamos de cuenta que cada sentencia tuya que leo me acerca a la verdad. De que me quiere o no me ama.

lunes, septiembre 18, 2006

Sunday

Las mielcitas me costaron diez centavos cada una, y las cuatro vueltas en calesita solo dos pesos. Nos dieron cuatro tarjetas blancas de plástico que decían “Calesita Mary”.
Y nos ganamos una vuelta más gracias a la astucia del menor. Un señor tuerto nos vendió una ranita saltarina made in taiwán a solo dos con cincuenta. Los deslizamientos en tobogán eran gratis y el espectáculo de piruetas, a cargo del elenco murguero, también.
Pero a mi no me gustan las batucadas, y menos que menos esos atuendos llenos de parches,  prefiero la música clásica, y las mallas de baile…

Creo que empecé a soñar con ser bailarina cuando mi hermana me presto por primera vez su cajita de música china, en la que una bailarina de tres centímetros de alto da vueltas en punta de pie arrastrada por un imán.
Suena con una melodía de Beethoven. Y es rosa, linda y la danzarina hasta tiene tutu.
Hoy en la calesita me sentí un poco como la bailarina. Nos subimos con Toto y mientras él se peleaba con los nenes de su helicóptero yo me comí como seis mielcitas
El chico que regala prendedores con dibujos de víboras que se comen elefantes, me preguntó el otro día que olores o sabores me llevan de regreso a la infancia, me olvide de decirle que el sabor de las mielcitas es uno.
Y pensé que cuando lo vuelva a ver le voy a contar esto y le voy a convidar con algunas que me guarde en la mochila.
Uno tiene que limpiar un poco la bolsita, después arrancar la puntita de algún borde con la punta más filosa de la paleta y escupir el restito de plástico. Lo que sigue es casi orgásmico, esa miel tibiecita en la  punta de la lengua y cada tanto un poquito de rastrillo con los dientes para traer más de ese néctar noventoso a la lengua.
Y no querer que se termine. Y saber que se va a terminar.
Pero entonces otra chanse, Toto que agarra la sortija, yo que saco otra mielcita…y seguimos con la teletransportación.
Y así otra vuelta, y otra vuelta, y la música de cajita de música que viene de abajo, de adentro, de atrás, nos envuelve, nos marea, los padres que saludan y yo que ya estoy tan mareada, pero igual no quiero que pare. No me bajo ni a ganchos.
Succiono de esa bolsita miniatura, cierro los ojos, me siento la bailarina del tutu roto, y damos vueltas y ya no sé ni en que pienso. Solo lo imagino viajando en colectivo, y lo pienso a él con su vaivén, que capaz se parece al mío.
De a ratos me pega el sol fuerte en la cara, y en la próxima curva desaparece, algunas mujeres gritan nombres y dicen agarrate fuerte.


A veces es tan divertido ser cursi. Dar vueltas por estos lugares comunes, no querer evitarlos. Pagar poco para ser feliz. Encontrar la boca más besable y  la voz mas linda, a dos barrios del mío. Tocar la felicidad un rato largo. Querer decir frases de propaganda.
Sentir, y esta vez no es de miedo, que la parte de adentro del cuerpo se me esta desarmando.






(y tampoco es por tristeza)

Una adentro

A un poquito más de un año de su inicio, el blog cumplió su objetivo para una de las Pulpitas.
La felicito por su tezón.
¿Pero qué debemos hacer? ¿Cerrarlo?
Creo que no.
Al menos hasta que yo, también Pulpita, corra con la misma suerte. Digo, se me ocurre.
Pulpi, espero sus textos desde los regazos del amor.
No me deje sola.
Ahora menos que nunca.
La quiero.

viernes, septiembre 15, 2006

Listen to this!!



The Delgados- Accused Of Stealing

by N/A
Tell me your confessions
Let me be the ears for all your sins
Let me take advantage of your whims
My life is no haven, have a feel
But it's just worth saving, craving
And you will feel appalled as you bare it all,
And i don't even know if i'll be listening

If i could stand it i'd let you believe what you choose
But how can i let you proceed when there's only one view?
Simple to state but don't dare implicate that i'm wrong
I'll dish the dirt and i'll show you the door
And if you keep coming i'll tell you to try a little...
...harder
Make a little sadder, all your tales
Just enough to feel good without scales
Fill my head with things i haven't done
The more the black the better, shelter
And you're my saving grace with your tragic case
Live a life, just make sure it's your own one

I left behind with no doubt in my mind i was gone
But ten years reflection and sudden affection comes on
Taken aback by the fact that i picked up the phone
Tried to convince you i'll be round one day
You're probably thinking just stay away
I've just been freewheeling
Been accused of stealing all your lines
But they're not there for speaking of foreign times
Just to keep the demons in their place
The innocence is needed
Plead my case

Así pero marchita


A la mañana la dejé rosagante.
Esta noche cuando volví estaba chupada, caída, derretida.
Qué dramática!
La regué ayer y hoy sólo le dio un poco el sol.
Hacía frío y tenía la ventana abierta.
Es que también se habrá resfriado la ciclotímica?
No se aguanta ni un poco la sed.
Siempre satisfecha tiene que estar?
No se aguanta una desilución?
Nunca?

Pre sleeping

Blog, te evito como a la poesía
a la grapa que no repito y
al humo de un cigarrillo extraño.


¿Escribir poemas no es juego de las niñas que terminan convirtiéndose en Melissa P?


Hay césares y pa,
ritmo, sentido
y un batallador que toma café y escucha las últimas remasterizaciones de discos clásicos de tango
en el bar del pacifista
de la avenida más calle.

Si escribir no conllevara el vértigo lector
si a los que tienen cosas para decir les fuera menos problemático escribir
y los que no tienen problemas con la expresión fueran más sensatos
habría menos libros
menos escritura instantánea
y silencio mayor.

Pero no.
La piratería de personajes oculta.

miércoles, septiembre 13, 2006

Miedo a la mañana

Al final de algúnos programas de radio los conductores se despiden diciendo:
¨deseamos volver a encontrarnos mañana¨
Entonces me recordaron que voy a morir


si dicen eso es porque recuerdan que vamos a morir, que tal vez no estemos para escucharlos

viernes, septiembre 08, 2006

besar o no besar

las palabras definen por ausencia o presencia
y con los besos es igual
si nos besamos estamos un poquito más cerquita
y si no nos besamos, deja de mirarme a los ojos mientras me corres el flequillo por que hundo. Y es como que me besaras con dedos.
Veintiuno y seis minutos sale el tren
pero antes estrenemos bocas
besoslengua

aprieto un boleto que transpira
y entre las piernas el temblor
y no me saques las pelusas de la bufanda
y deja de mirarme así
porque me haces cosquillas

te espió con un ojo
¿o los cierro?

después del tren
el suelo se puso blandito
blandito blandito

martes, septiembre 05, 2006

Apuntes de lo que va del martes para hacerme la inteligente ya que no me salen los ejercicios de griego

Coger es fácil, ahora quién se hace cargo del amor?

La publicación de un libro conlleva los requisitos del mundo de la moda ("es linda y... ah si, también escribe bien", dice un editor).
Porque escribir también es fácil sólo hay que dejar una canilla en deshuso abierta por un tiempo para que después empiece a correr el agua pura y clorificada. Agua lavada con gusto a tierra al sur de Rivadavia. Así escribe la mayoría. El sur de Rivadavia porque escriben sobre el barrio. No hay barrio al norte.

Como tampoco hay escritura sin publicación. Como en esa peli de Woody Allen donde la italiana sólo alcanza el orgasmo en lugares públicos.
Casi nunca hay literatura en la publicación.

Así que a escribir mal, mal, mal! Primero.
Después hacerlo mal a propósito.

Y para que todos entiendan algo del desorden sin hilación de las ideas, uno hace prosa poética. Un nombre, una excusa como toda clasificación que intenta aprehender lo incontrolable. Para que lo todo línea- nada círculo sea algo. Pero no es nada, falta capacidad lógica.
No, no se trata de minimalismo. Esa explicación está preparada para los snobs.

lunes, septiembre 04, 2006

Belle and Sebastian conquered

Durmiendo, poesía

Minimal poetry I

jew jewish
jew
chup
ame

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El dolor de la genética

Dolores Barreiro que te colaste
en mi almohada antes de que por fin me durmiera.
Te levantaste la pollera y me mostraste tus piernas
kilométricas;
tu abrazo de mamá y tus tetas llenas de leche;
tus respuestas casete que le das a la prensa;
tu profesionalismo frente a las fotos;
tu marido lindo, músico, modelo y buen padre.
Y me hiciste ver que la perfección es posible.
¿Tenés perro y casa con jardín?
Si, ya sé que tenés auto, hablás inglés y garchás como una loca.
Eso sí, ¿él no es más bajito que vos?
¿No es, acaso, un morochito cualunche?

Ay no Dolores!
Que Dios no lo permita.
Lo único que quiero es que tu vida no sea sólo una puesta de vidriera
para las revistas
para la chusma.
Quiero que seas feliz
y demostrar que la felicidad existe.
Guardo como pruebas los tapes del Fashion TV.
Aunque seas una afortunada,
por la genética.

EngaNIApichanga