martes, mayo 30, 2006

El fin del amor

Mi cuerpo dice basta, ya agotó todas sus energías y mi cabeza dice que ella se quedó con las ganas, porque hoy no hizo falta que pensara: menos de 60 pesos, buena calidad, onda, todavía tenemos plata en el cajero, adentro.
Voy al cine, disfruto y me indigno: la noción de amor que intentan vender o mejor dicho reforzar los yankees a través del cine es tan acorde a los tiempos que corren que apesta. Se reflexiona sobre la pareja como si fuera una empresa de bienes gananciales donde lo primero es la seguridad. Las historias de amor que refleja Hollywood atentan contra el amor, en tanto éste será eternamente el terreno de la inestabilidad que le da lugar a la magia y a la fantasía y que inspiró al poeta.
Si bien en realidad las maripositas en el estómago suelen dejar tumbado a más de uno, son inútiles, y el dolor que produce el deseo es más común que el placer, estas nuevas historias de amor, son historias de cálculo, modernas, de la rentabilidad, donde aparece la seguridad. De tan realistas justifican la realidad y el cine en vez de usar la magia del amor, siendo éste el argumento más sólido que tienen, en vez de propagar romanticismo, anuncian el fin de la ilusión, de la fantasía.
Entonces ellos dicen que para que una pareja “funcione” ambas partes tienen que coincidir en el tiempo y el espacio y sobre todo en el tiempo para criar hijos, para tener un perro y andar con bolsitas de haber hecho shopping por Paris. We know that so fucking real que queremos que nos vendan o (devuelvan) al menos la ilusión de creer.
Lo peor es que la forma en que la historia de amor comienza y cómo termina se contradice. Se empieza por la ilusión y se termina en la realidad más calculadora. Eso pasa en Secretos de diván, la nueva película que protagonizan Uma Thurman, Merryl Streep y un bombonazo. Uma hace de burguesa con la idiotez al punto máximo donde se puede forzar lo aceptable. La cuestión es que se enamora de un pibe quince años menor que ella. ¿Dónde? En la puerta del cine donde él está esperando a una noviecita. Chicas, todas sabemos que es imposible levantarse a un tipo (que siempre esté dispuesto al amor sin problemitas de erección) en la puerta de un cine, y más si está con una noviecita. Justo se les ocurre ir al baño juntos y al otro día él la llama ¡¡porque la buscó en la guía!! ¿Qué?
La cuestión es que se terminan enamorando. Tuvieron sexo en la tercera cita, esto está bien remarcado, recién después de un viaje laboral. Moral, a un lado la moral. Uma tiene que estar al punto de quemarse viva para abrirse de piernas! nosotras siempre estamos dispuestas, hasta indispuestas. Pero ella, pobre burguesita, no sabe qué hacer porque él no le da seguridad de nada. Tiene 23, se quedó sin trabajo y juega al Nintendo. Pero cuando se montan, ella es un tubito de ensayo y él, el más curioso de los alumnos de química.
¡Pero claro! Si los yankees no meten banderitas patrióticas cada ocho minutos, te desvarían la trama para que te confundas. Entonces el conflicto supuestamente está centrado en que ellos no pueden estar juntos porque la madre del pibe quiere que él se case con una chica judía y ella ni siquiera es cristiana, es moderna. ¡Atenti siglo XXI! El problema no es la religión sino el porvenir. Y el casamiento es una apuesta a futuro, una inversión basada en los parámetros FODA; y el amor, una aventura que se vive con la culpa de haber estado perdiendo el tiempo que hubiera sido perdido de todas maneras.
Entonces si se puede decir que dos personas que jamás se conocieron (convengamos que ella lo mira a él por divorciada desesperada porque ella es muy high para él y las clases no se cruzan, eso lo sabemos) se requete enamoran, ¿por qué no procurar un final feliz donde ellos, más allá de los mandatos sociales, terminan juntos porque se juegan por el amor? Vendanme el versito que lo compro, plis... No, claro, son demasiado disciplinaditos como para hacer el amor sobre el parqué por tres años más. ¿Qué hace Younger (el director)?, apura la ruptura de un amor que como toda inversión a largo plazo, algún día iba a terminar.
Yo me pregunto, ¿quiénes piensan las películas yankees? Me imagino al director sentado en una mesa larga de vidrio con miembros del FBI, la CIA, algún secretario de algún ministerio de divulgación, culto y comunicación, y una mano invisible que fuma. Ninguno deja las manos marcadas de transpiración sobre la mesa porque todos saben que el trabajo en serie del cine empieza por ahí, como no se ponen nerviosos cuando editan las escenas en la compu. Porque lo único que están haciendo es discutiendo (ellos dirían “arguing”) sobre el amor, pero no como lo hizo John Lennon, si no como un negocio más, y ahí es obvio que el amor va a ser contado como si fuera un negocio, porque es el código de la cadena de producción. Tampoco es que tengan que meterle ideas a la gente en la cabeza, básicamente las tienen que reforzar.

Si ni siquiera en el cine se habla de amor y para encontrar amor frenético hay que ir a buscarlo siglos y siglos atrás, ¿qué esperamos de la realidad?
Manga de reprimiditos. ¿Estoy exagerando? Sí, debe ser que estoy yendo al cine demasiado seguido.

...

... Y esto lo podría escribir mejor, pero los blogs permiten escribir todo mal (como la velocidad hace que hagamos las cosas mal) porque supuestamente todo nace del impulso y eso le quita rigurosidad y cuidado a lo que a uno verdaderamente le importa y más cuando se tiene una idea. Pero como nadie lee más de mil caracteres en fomato digital, forget it...

Tenemos fanzine desde que comenzó el otoño. Se puede conseguir en recitales indies (obvio). Edición limitada, ya se viene el invierno.

(algo así es la tapa.)

lunes, mayo 29, 2006

esta semana pensamos esto:

- La literatura se hace para recaudar fondos. Otro agujero negro más para la capa de ozono.

- En el terreno de la hermenéutica la pretensión de la objetividad es lo que reemplaza a la preciada búsqueda de la verdad.
Imaginatela cuando prenden la luz de la cámara en la oscuridad del boliche y ella, en un inconciente impulso por los cinco minutos de fama, se dispone a bailarle. Fijate cómo se abre la pista y cómo los pómulos de los discotecos que se ponen a vivarla brillan porque la luz del in-anonimato les tocó de rebote. Vos morís porque alguien te desee así.
En la oscuridad, donde la cámara no llega a filmar, están los que hablan, los que dicen “qué puta”. Porque no son parte del festejo, porque pueden ver el fenómeno de lejos, porque se pusieron a pensar un solo segundo en la estupidez que acaba de ocurrir. De la que todas querían participar para mostrar la producción que les tomó desde el atardecer, seguras de que esa noche iba a ser otra noche de sábanas tan frías como el demaquillante sobre la cara después de una madrugada ruborosa.

lunes, mayo 22, 2006

domingo, mayo 21, 2006

sábado, mayo 20, 2006

Tonto, tonto- tonto.
No seré reina del carnaval de Gualeguaychu pero tengo una causa justa por la que luchar y ponerme en bolas: vos, el osito más lindo de todo Belgrano... qué? ella también?
Ufff...
No da cuenta que sus pies terminan
donde empieza la tierra
que otros pisan
caminan

No da cuenta que su lengua fresca
moja el aire que después respiran
esos otros que cuentan
sobre peces
y hepatalginas

Cosas que no sabe y de las que no puede escribir
Una caja de la que no escapa
y se refugia cada vez
en palabras que copia
siempre de otros







(quería saber
como se sentía escribir
así
uno abajo
de lo otro)

Te regalo a mí

Me gustas. Me gusta tu boca, tu lengua, tu pito, el orden empalagoso de tu placard, y esos prejuicios de mierda, que te hacen tan sexy…

Si me invitas a vivir con vos a tu pequeño departamento de gran obsesivo:
¿Puedo llevar mis tres muñecas favoritas?
Tengo además un cofre de dos pisos que yo misma pinte de azul y decoré con figuritas de nenas antiguas, lleno de hebillitas de colores, anillos, prendedores, colitas para el pelo y mi colección de aros largos… ¿lo llevo?
Las pantuflas las dejo, todo bien, igual ya me tenía que comprar unas nuevas…
Tengo también un hada que se cuelga del cielo, y tiene alas y purpurina

¿te dije que a la noche es cuando más me inspiro?
¿y que tengo que tener la compu, o mi cuaderno, cerca cuando duermo porque me despierto con ideas y si no las escribo me las olvido?
¿te dije que mi panza hace un ruido infernal cuando me acuesto?
¿y te dije que la parte de la lengua que más me gusta es el ápice y el dorso?

Puedo llevar también una escultura que me hizo el ex de mi hermana, esta buenísima, se llama “Mari-hada” y soy yo, una mujer de cuerpo azul que tiene unas alas enormes en vez de cabeza,
La llevo, dale, no ocupa mucho, además le da un toque artístico a tu casa que es bastante seca
Tengo latas lindas para el azúcar, tengo un florero re setenta de mis padres…
te dejo la casa divina
Vas a ver…

Llevame, haceme al amor cada una hora, dejame comer un poco de merengue nada más, té con limón y crema pastelera caliente…
Dejame que te bañe, que te seque, que te cante, que te bese, que te chupe, dejame…
Te juro que te cambio la vida

(todo eso si me contestas aunque sea un mail, claro)

Argumento Triste

No hay premisas.
Solo hay una conclusión: soy

Las premisas no son el deseo de mis padres al concebirme ni tampoco la menopausia tardía de mi madre.
No son ni la inspiración, ni el deseo desenfrenado en una noche en Mendoza.
La premisa no es la actriz rubia de las películas de Leonardo Fabio por la que, ahora me entero, me pusieron este nombre doble, sin rima y un poco ordinario.

No hay premisas.
Solo hay una conclusión

viernes, mayo 19, 2006

una necesita que la sostengan de todos los frentes.
y sin embargo una se siente sola. ni triste, ni angustiada, sino sola. será esa la saudace de la que hablan los brasileros? que enriquecen la escritura (aunque a mí un poco me seca) y que me hacen poner un tema una y otra vez que dice: "y aprendí que todo lo que queda es intentar disimular/ yo no sé muy bien para que estoy aquí, es preciso que me vengas a ayudar"?

anoche

me muevo arriba tuyo y ni mi mirás.
antes de que me repitas que te sentís cansado te llevo las manos a mi abajo y te empiezo a besar.
con lengua, como te gusta a vos.
cinco minutos.
una vez que estás, te tapo la cara con la almohada, te alejo las manos y los brazos, no quiero que me digas nada.
no quiero decirte que te quiero.
no quiero sentir decirte que te quiero.
por eso sólo te digo que me gustás.
sí, soy estéticamente moral,
y qué?
vos qué me das?

viernes, mayo 12, 2006

"Navegar contra boludos es lo peor que te puede suceder", dijo Leonardo Favio.
(Mi nuevo ídolo vivo que no puedo ver viejito.)

martes, mayo 09, 2006

tarde...

dos veces una poeta vino a mi boca y yo no sabìa que era ella
dos veces hable sus palabras pero no sabìa que eran suyas
sabia de sus problemas alimentìcios, sabìa lo del alcohol y los amigos
pero no sabìa que esos poemas le pertenecìan


de nuevo le presto mi boca, ahora mis manos, para que diga estas palabras que ya casi son mìas

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe

tal vez yo lo hubiese dicho
pero lo dijo primero ella

viernes, mayo 05, 2006