jueves, marzo 30, 2006

como soy alérgica a los gatos, y encima me encantan, a partir de ahora me voy a comprar tazas con caras de gatos, remeras con caras de gatos, cuadros y peluches de gatos

si me dieran a elegir una animal en el que reencarnar, eligiría un gato

miércoles, marzo 29, 2006

viva vino

Me acusan de no quererte, no digas eso.
Tal ves no comprendas nunca vidai, por qué me alejo vidai...
Atahualpa, no.
Atahualpa se queda cantándonos, mientras mi cabecita da vueltas sola y baila el vals con alguna obsesión nueva que empieza con H de hombre.
Es que tomé La Linda Syrah, tan rico que casi ni me di cuenta de que me entoné. Y es tan linda la sensación: como un abrazo en el pecho y el mareo no molesta. Y sabés que tenés mil problemas, pero estás feliz.
Je ne sais pas.

martes, marzo 28, 2006

domingo, marzo 26, 2006

MMM

(Benjamin Biolay. Cuando canta, susurra.)

miércoles, marzo 22, 2006

Que te re contra

que este cuatrimestre es algo así como la condena al frío congelador y a los libros y a la masturbación centrifugada.
que la carrera de Letras es algo que no creía tan extrañamente vulgar y sus profesores tan vulgarmente típicos.
que cursar los sábados quiere decir que no salgo más los viernes porque tengo mucho sueño despues y tampoco los sábados porque tengo que estudiar.
que todos mis compañeros son horriblemente feos y pequeños y que odio a los egresados del colegio Nacional Buenos Aires y peor si cursan conmigo.
que me quiero cortar el pelo pero que cuando llego a Púan me arrepiento porque estan todas igual y a todas les encanta hacerse las tontas y se quieren parecer a la de Amelie.
que casi vomito cuando en el medio del teórico apareció una ex compañera del secundario que era múcho más que idiota-imbécil-fea-tortilla-hueca e interrumpe la clase y que casi me moría si me reconocía entre la multitud y me saludaba.
que casi me descompongo cuando salí a la calle y vi la murga en la vereda de la facultad y a toda la grasada de esta facultad ignorantes estupidos con mal gusto grasas y todo lo peor de la resaca estudiantil.
y que más, a sí, que me hundo en el fondo embarrado y movedizo de este blog húmedo y amarillo y me regocijo en esta pérdida de tiempo.
y maldigo a los que nunca me hacen un favor cuando se los pido y maldigo ser tan idiota de hacer favores y prometo por la patria y por los santos espíritus no volver a ayudar a nadie salvo que sea hombre y este muy muiy bueno y me quiera tocar entre las piernas y despues besar también entre las piernas especificamente la concha.


besos y abrazos a todos los malditos inútiles que leen esta página del orto, para los que me conocen y para los que no peor por pajeros

domingo, marzo 19, 2006

Intuición cero

la respiración se me queda atorada en el pecho a la altura de los hombros.
veo la demolición de un casino.
la sensibilidad de los árboles me da excusas para pensar toda la semana sin tener que recurrir a los textos universitarios.
más allá de que aún haga calor, las hojas de los árboles se ponen amarillas, se secan y se caen.
es que sintieron la llegada del otoño antes de que bajara la temperatura o el ciclo de vida de las hojas llegó a su fin?
cómo se dan cuenta? cómo aceptan el ciclo de la naturaleza con tanta obediencia?
los árboles no necesitan almanaque y no teorizan sobre la muerte porque no le temen.
en el invierno parecen troncos muertos y en el verano las copas sorprenden por lo frondosas.
seguro que nuestro organismo también se prepara para las distintas estaciones del año. sólo que no lo sabemos interpretar.
sin escucharlo, andamos por el mundo con el cuerpo, como si fuéramos, él y yo, dos extraños.
y después ambos morimos de repente y nadie sabía nada.

sábado, marzo 18, 2006

- what am i going to do with all this fucking love i´ve got inside to give you?
- that´s your bussiness, lady.
- how would you dear treating me like that? i gave you my best juicy kisses, my biggest hugs and i kept nothing.
- i got you drunk, made you know all cool places that you wouldn´t have known with anybody else, and i read you everytime you asked me to do it.
- well, that´s not enough. let´s fuck and have a child, a nice one.
- the only one we could have. ok, come on, let´s go to bed. who undresses who?

miércoles, marzo 15, 2006

Chaban

“Había que decidir vivir” dice Chaban y vuelve a mirar la maqueta que representa al local de cromañon.
Una regleta roja hace de él en el medio del boliche y otras tres regletas amarillas resumen las 400 personas que estaban esa noche en cromañon.
El panel de encuestadores es realmente repulsivo, peor que los efectos visuales de canal nueve para la cortina del programa. Sencillamente patético.
Me recordó un poco esa recurrencia del cine para representar las atrocidades de la humanidad de la manera mas impactante. Me volvieron a la mente todas esas películas sobre el holocausto y las veces en las que pense en ese poder cinematográfico de convertir en una "escena" prolijamente estética un momento que solo los que lo vivieron pueden medir en impacto.
Me vi ahí, sentadita en la butaca una vez más, "viendo", "escuchando", "haciendome una idea de lo que paso". Y me sentí terriblemete podrida, intoxicada.

"No soy un chivo expiatorio, soy un señuelo, por que me usan para todo".
Le echa la culpa al periodismo. Y Con la nota de Miranda! en la mano se quiebra. Parece que no tienen el Don de curar este mal.
Llora, se va llorando, caminando con unos papeles y libros en la mano. Llora, un policía lo acompaña y la cámara ya no puede seguirlo. Va camino a su celda. Da lástima, realmente. Conmueve.

No puedo formarme opinión, solo me vuelve la pregunta que me da cosquillas todo el tiempo en la panza.
¿Todo todo esta hecho para ser visto?
¿Todo todo tiene que ser Televisado?

Alfabetizados

¿El arte de escribir?
No, el arte de consolarse, de convertir en “posible” lo que es de hecho, y que no nos gusta.
Nada más.
Si la calle es gris, y el tren me deprime, y la gente que vive en el vagón abandonado de la estación me da ganas de llorar, entonces escribo. Lo digo y pareciera no afectarme tanto. Aunque me vuelva a afectar después. Pero mientras lo escribo, mientras lo escribo lo cambio, lo aliviano, le saco un poco de crueldad a este mundo vacío y aburrido.
Plástico, injusto, amarrete.

El que escribe solo dice. Y no dice nada que no conozcamos. Nada que no hayamos visto ni sepamos. El que dice, solo dice. Juega a que lo que cuenta, no cuenta. Es mentirita, es ficción. Juega a que con su letra salva a la humanidad de lo inevitable: la putrefacción.

El mundo a mi me cae pesado. Y me hace doler la nuca y entre los ojos. Me hace transpirar y me cansa.
El mundo visto desde acá, desde mi escritorio, es igual de inmundo que siempre, pero lo puedo volver lindo, colorido. Justo. Rico.

La calle y su olor, y la gente y el ruido se convierten en material de redacción, nada más. Una perversidad más del hombre y su vanidad.


Y nada menos.

domingo, marzo 12, 2006

Dónde está el Oasis

Las chicas gritan y ellos no se inmutan. Con porte de modelo tonto, el más lindo (y más joven) de los Gallagher, encabeza la marcha de los cuatro manchesterianos -que se autocalifican como la mejor banda de rock inglés- hacia la sala de prensa a medio llenar.
Fuerzan la cara para no reírse. Los anteojos negros de Liam, el cantante, refuerzan la soberbia que tan bien supieron usar como estrategia de marketing. Él dice que todo es una porquería, que no se acuerda qué hizo ayer, que no sabe qué va a hacer esta noche, pero que finalmente la vida es linda. Su hermano Noel, se ríe de su indiferencia. Él ya no toma drogas desde 1998. Ahora, esa plata, la gasta en caramelos y en drogas para su hermano.
Con un humor de quinceañeros inmaduros, los músicos juegan al hastío y de repente se les escapa una risa, de las que salen cuando uno deschava una mentira. Pero hacen lindas canciones y además tienen un montón de gente alrededor que los cuida, que los celebra, les lava las preguntas y defiende la imagen que sus artistas quieren inculcar.
Acá, Liam se balancea en su silla, intenta meterse el micrófono en la boca y señala a la multitud de fans a través del vidrio del primer piso del Musimundo de Santa Fe y Callao, como si hubiera elegido a alguien. En Manchester, hace canciones, mira fútbol y toma cerveza.
Cuarenta y cinco minutos después de la conferencia de prensa, los ingleses van a esconderse otra vez, para después salir a firmar (sentaditos en una mesa de ejecutivos) banderas de Reino Unido, guitarras y hojas de cuaderno.
Un inglés, pelado, blanco, robusto, alto, con tatuajes, mira a los patovicas argentinos -que intentan marcar el orden a partir de la gomina- con la calma de alguien que sabe cómo se maneja el negocio del rock adolescente, por haber trabajado tanto tiempo en él, e intuye que va a salir todo bien.
Una ínfima parte de los adolescentes que viven de Rivadavia muy para arriba, suben en silencio y ansiedad las escaleras mecánicas de la casa de discos que los conduce al oasis. Un trámite que no les lleva más de cinco minutos pero que les transforma la cara.
Afuera, los que siguen agolpados en contra de las vallas, al no poder entrar, se conforman con sacarle una foto a la firma que los músicos marcaron con endeleble las guitarras.

viernes, marzo 10, 2006

Los Cardones

Las Peñas no son lo mío.
Definitivamente.
Todo bien con el folklore. De verdad.
Pero esta onda de pueblerinos adinerados, con cintos de monedas, bombachas de gauchos y remera Bensimon. No gracias, paso.

Todo bien con la guitarreada. Pero paso.

jueves, marzo 09, 2006

Algunos días que pasaron

Martes:

Si un hombre caga al lado del árbol de mi vereda, entonces seguro que esa tarde mi ex novio se aparece en mi casa y después compra una Cindor de las grandes y nos recostamos en el pasto de la plaza. Seguro, y hasta que cae el sol.
Después compramos un cd trucho de Manu Chao, un inédito con todas canciones suavecitas y en francés. Yo le leo algunas cosas nuevas y él me felicita y me dice que soy increíble.
Después me besa, se queda a comer tortilla y antes de que pase el último colectivo hasta su casa se va.

Si un hombre caga justo en el árbol de la vereda de mi casa, sale mi papá y se pelea con el señor. Le dice cosas sobre que es un asqueroso y que vaya a su casa, traiga agua y saque eso de aquí.
Al otro día a mí me duele justo por debajo de las costillas, cerca del estómago. Un doctor me revisa y me dice que es la vesícula, y esa es una parte del cuerpo que en expresión corporal no me enseñaron a registrar, me duele mucho y constante. Me duele, no puedo dormir, el médico me dice que estoy intoxicada.
Yo pienso en las empanadas que compré en esa estación de servicio de la ruta. Y pienso en todo el alcohol que tomé el sábado.

Si un hombre, que parece borracho, se dispone a cagar justo al lado del árbol de mi vereda, entonces mi papá discute con él y aparece otro vecino que, solidario, también discute con el señor que caga. Todos hablan fuerte y dicen cosas, sobre el olor, el lugar y la caca.
Entonces yo hoy paso todo el día en mi casa, me pinto las uñas de los pies de fucsia, me tomo un sertal cada ocho horas. Me aprieto unos granos, me pincho una bolita de grasa con un alfiler de cabecita perlada y cuando me lavo los dientes me sangran las encías.
Junto todo el pis del día en un frasco de vidrio. Y lo miro. Me da asco. Pienso en tomarlo. Casi vomito.

Ahora llueve.
La caca se debe estar mojando.



Miércoles:

Si hoy me levanto temprano, solo para empezar una ayuna de ocho horas, entones a las doce y media del mediodía parto rumbo al centro de análisis clínicos para hacerme una ecografía. Todavía no sé a que se debe este dolor de vesícula y ya van tres días.
Entonces cuando llego me doy cuenta que no soy la primera, que hay una señora antes que yo y que, se nota, quiere hablar.
Yo odio hablar con los que esperan. Y más en estas salas inmundas donde la espera es el fundamento y el argumento de todas las conversaciones.
El señor ecógrafo tarda una hora en llegar y yo, que ya estoy harta de evadirle las preguntas y la mirada a la señora junto a la ventana, subo las escaleras y discuto con el recepcionista.
Bajo, y la gente “que espera al ecógrafo” me mira como si yo bajara con el aparato para hacerles las ecografías a todos. Me miran, quieren que les diga a que subí, pero ni sueñen.
Me preguntan: -¿Y, te dijeron por qué tarda tanto?
-Si
, digo, y miento –esta por Temperley, todavía no llega
La gente se altera.
Y yo también.


Algunos se paran, suben a discutir, se escuchan gritos. La señora de la ventana, a la que le mandaron tomar un litro de agua dos horas antes del estudio, se aprieta entre las piernas, se mueve y suspira como loca.

Al final el ecógrafo llega. Se le cae un maletín en la entrada y dice:-hoy no es mi día.

Como si con esa frase pudiera excusarse. Decir que el día no le pertenece señor, eso ya lo sabemos. Tampoco a mí. Porque le aseguro que si pudiera ser propietaria total y absoluta del día entero entonces, por ejemplo, propondría que la noche dure más de lo que dura y que la tarde, en especial esa horas que van desde las tres y las seis, las haría desaparecer y no sabe que lindo que quedaría el día. Me llamarían de todos los paises del mundo para que les haga los arreglitos a sus días. Entonces no me agarraría el bajón de la tarde, y a la noche cuando duermo con el chico que me gusta, el tiempo se extendería a gusto mío.

Si fuera propietaria de los días, no se llamarían así señor, no tengo tan mal gusto.

lunes, marzo 06, 2006

Me gusta

...algo se prende fuego...se prende fuego mi pelo, mi piano,mis discos, la ropa y el perro...
...esta vez es enserio algo se prende fuego...pasame el matafuego...
...fuego, fuego, fuego...

Yo

tengo un poco de fiebre y creo que es por esta resaca que no se me quiere ir más
o también puede ser porque terminé la noche del sábado revolcandome con un chiquillo al que nunca pense ni en abrazar pero que acabó sacandome la bombacha y todo

y ahora creo que lo que siento es como un resto de no-amor, de no-pasión, de no-sentido

no se cual es la diferencia entre los besos del amor y los besos de borrachos calientes
es tan fácil fingir
tan

se me cayo el chicle en la almohada y enchicle todo
mis brazos pegoteados
su pubis pegoteado
mis tetas enchicladas

cuando se hizo más de día él se levanto se vistió y se fue
yo me quede revolcandome en mi chicle
toda pegotiada
toda dejada
toda sola
toda arrepentida

desde que me separe de mi novio mi cuerpo se comporta como un nene que empieza la adaptación en el jardin maternal
exitado
confundido
torpe


infelíz

jueves, marzo 02, 2006

estado de situación

estoy escuchando canciones que dicen:

arresteme pronto señor comisario
you are my favourite flavour in this playground love

estoy escuchando cosas como:

requete feliz cumple
para qué sección trabajás?
cómo la pasaste?
no nos veamos
bueno, bueno

huelo:

crema mentolada
pelo engrasado
desodorante rexona a bolilla
pan quemado en microondas

siento:

cansancio
tristeza
abatimiento
falta de aire
llanto contenido
melancolía
ganas de bailar
párpados pesados

no entiendo:

por qué a la gente le cuesta asumir que está enganchada con alguien
que está de novio
que está enamorada
por qué si te gusto no me venís a buscar para llevarme ahí, ahí, que voy.

mi familia es así:

mi mamá vive en un barrio cerrado en city bell con un novio ocho años menor que ella.
yo estoy enamorada de uno que me lleva dieciseis.
mi papá va a ver a U2.
yo voy a bailar tango. después del recital él pasa a buscarme por la milonga. cuando me ve me dice: "jajaja... ¿sabés cuántos años tiene este club?"
mi abuela vive sola y tiene problemas de sociabilidad.

miércoles, marzo 01, 2006

El cumpleaños de una Pulpi se festeja así

compre globos naranjas y globos violetas. porque esos dos colores juntos son mis favoritos. no por separado. juntos.
ahora estan al final de un pasillo larguísimo colgando de una puerta blanca. pegados con cinta scotch. cinta scotch de la ancha. cuelgan. como testículos

inflar globos siempre siempre me dió arcadas. inflo. inflo. y llega un "punto" por decirlo de algún modo en el que me dan náuseas.
el sabor del globo en la boca es como el olor a preservativo. bien plástico. ese olorcito a goma que en ambos casos sugiere: Fiesta.

¿porque le decimos Fiesta al encuentro entre dos cuerpo excitados? no lo sé.
pero se suele decir que dos personas se han "enfiestado" cuando lo que ocurrió no es más ni menos que el acto de apareamiento.
será porque las Fiestas son también actos primitivos. rituales de comunión entre los hombres que se sucedieron desde el principio de la existencia.

Pulpi: aunque no te guste festejar tu cumpleaños, aunque sientas que no sabes ser agazajada, relajate. te gusta que te cojan. es decir. te gusta la Fiesta. y en el fondo todas las fiestas son una sola.

al fondo del pasillo. al final de la fiesta. lo único que necesitamos son esas dos bolsas colgando. y la puerta alta. parada. erecta desde el suelo hasta el techo.

fiesta. fiestita. festichola. lo que importa.......................................... es que no nos falten los globos