Crítica cruda

Yo no sé qué es la música, el arte, el teatro, la política, los sustantivos abstractos precedidos por artículos, porque así es como se escribe en español. Lo absoluto, el problema de los universales dirían en filo: LA Historia, LA Voluntad, LA TV. Qué sé yo! No me vengan con que escriba sobre la obra de Pirulo. A mí, de Pirulo, lo único que me importa es que me dé placer y pasta para pensar, que airee mi mirada y la agudice. Just that. No sé qué sentido tendría escribir "Imperdible" en una hoja de diario. Emitiría un comentario sólo para recomendársela a los amigos, y así: "Andá que está re buena" o "no, es lo peor que le pudo haber pasado al under nacional".
El otro sentido que le encuentro a la obra de Pirulo -en esta posición ombliguista de que todo sucede para que yo cree- tiene que ver con el disparador. Si la obra de Pirulo me saca de las bambalinas, y me traslada hacia un ensayo con ideas sobre la vida, todo bien. Porque LA vida, es el único concepto que a mí me interesa. Ahí se toca con EL Suicidio de mi amiga .C, pero yo no lo siento tan cercano, más que como un buen chiste.
Por eso, no me digan que lea cuentitos, no me vengan con el versito de la literatura policial o del cine con sirenas. Yo estoy en proceso formativo y necesito leer cosas que me ayuden a definir dónde estoy parada, dónde me quiero parar, qué me importa, qué me gusta y qué no.
Y lo digo yo, que soy crudita y doy opiniones de señora gorda, porque esta mañana descubrí unas margaritas de colores envueltas en un ramo de papel metalizado, tiradas junto a la basura recalentada en un árbol de Palermo, cerquita de esos barcitos copes que te sirven todo con una prolijidad increíble y en la cocina deben tener tantas cucarachas como los de Constitución y a las mozas las deben tratar peor o los mozos después se comen un sanguche de milanesa en la estación de trenes camino a la provincia.