Una mas y otra mas

Cruje. Y si no cruje, llora.
Como yo...lloro siempre.
A diferencia de la otra reprimidita de este blog, yo el llanto lo libero sin dificultad.
Y cuando no lloro, estoy nerviosa, exasperada, una histérica de Freud.
No hay poesia en esto, nunca la va a haber, se acabo la poesia. Nunca estuvo en mi.
Y si estuvo, la cagué.(literal)
Soy dramática, suicida, depresiva, atento sobre mi todo el tiempo. No sé ser sin el dolor.
Y cuando no lo siento tanto, soy demasiado inofensiva, y eso no me gusta.
Me sostengo y me extiendo en el dolor. Permanesco. Ya no sé ser sin el.
Dura y no se cura.